"a palavra é um crime"

que eu assumo e repito

flagelo, teimo e admito

sucumbo, teorizo, grito...

entorto, retomo, e finalmente silencio

construo, destruo, suspiro

mando, recebo, digiro

"a palavra é um crime" que eu cometo

e, com vigor, dirijo

(tem as vezes em que me empurro e empurro a palavra.
acontece.
é dourado e lindo)

a palavra é um mundo:

que eu digo

e que, quando não,

respiro

a palavra é a necessidade de sigilo

de tentativa infeliz

sobre a feliz e rara sensação de estar vivo

a palavra é uma catástrofe

linda.

eis a única tragédia mensurável:

acontece no espaço de um gesto

comentável...

barbarizo!

a palavra.

é a janela, o chão e a porta entreaberta

o caminho pro indeterminado,

a coberta.

a palavra não basta,

mas assim nada o faz...

então a palavra suspeitou e, perspicaz,

olhou mais alto

e mergulhou pra dentro:

a palavra é feito o vento

não cabe, não fica pequena, não se emancipa:

a palavra é a consistência da tentativa

a palavra é somente,

é aderente,

intagível: um suspiro

não se abafa, se existe verdadeira, com nada

eis a cálida palavra

que pulsa, puxa e embala

da música do estar, a escala

a palavra mancha

e limpa

derrama

e engravida

deságua:

é sobrevida.








e isso tudo seria muito doído não fosse a bondade da palavra:
ela não dá conta de explicar absolutamente nada